VERDAD CONTRA EL MURO - TUS MANOS Y MIS MANOS NUNCA HAN SUMADO DIEZ

ACTO PRESIDENCIAL

Realidad  Intraurbana

En su voz PRESIDENCIAL
ocupada de compromisos,
vendetta y calle principal,
olvidando los hombres de a pie
se sintieron los ecos
anotando como primer acto;
había observado la pobreza en una fotografía y entonces se inspiro, había que...Reconocer...
Si, reconocer que lo han elegido en su país y en mi país,
seres huérfanos de recuerdos,
eran coequiperos del trabajo en  los andenes
habitados por hogares desplazados untados de miedo
donde nadie  se pregunta...
Y ahora estoy yo aquí.
Y... ¿Me Pregunto? y respondo...
Ellos, que son lo mismo que
yo... Y diferentes a usted
estrato del 5 y 6, movilidad social,  sin libertad
de culpas y remordimientos
y Aquí nosotros, caminando con quienes buscan encontrar estructuras delincuenciales,
últimos mitos de la caja de pandora,
...Nos volvieron la tarea del día,
el alojamiento y llanto para
la inversión.
Ellos que son Usted, si Ustedes
...Nos convirtieron en
vivienda y tierra de infractores.decreto
olvido un días después de elecciones
y posesiones;
donde esta mi pueblo,
ese que tiene olor a barrio y comunas
llenas de atardeceres,
ese que recorre con pie firme
las calles de un país acallado por
las balas y la justicia,
No se recordó en esta posesión,
ese que lleva en su voz, sangre
y caminos en conflicto
y en sus manos
las esperanzas y el cansancio
del trabajo de los días secuestrados
a sus hijos y a sus familias,
se olvido el idioma etnico
de  la llamada canasta
familiar.
AQUEL día se oyeron los candidatos
prometiendo, PARA mañana decretar,
para  disponer  a su antojo.
Ya no es tiempo de elecciones
y en mi pais llueve,
y en mi cuerpo de tierra llueve
y en las casas caen
gotas de aguas de colores
en todas
las esquinas de esta ciudad de
recortes de revista, papel periódico
y celofan.

ACTO PRESIDENCIAL

Èl, lee en este primer decreto
presidencial:
después de todo
los pobres, desplazados y menesterosos
son los protagonistas,
deben ocupar los espacios mas importantes
en el periódico,
las iglesias y los noticieros;
después de un tiempo
mi pueblo de abecedarios y cartillas
de hojas de periódico
debe ocupar espacios
privilegiados en los anaqueles
de las mejores fuentes de información...
...y mi NACION, continua con
los ojos despiertos y
los sueños al hombro,
hace su mas profundo esfuerzo
para refundir, en la mesa de la cantina
y en las excusas de arena
esa anemia tan antigua
como la libertad y el orden
de mis símbolos patrios,
hundidos en el
pantano, de los créditos
y las fuentes de empleo.
Y
entre lunes y domingo va la semana,
y los meses y los años,
hasta unas próximas campañas
electorales y un nuevo acto
presidencial,
en mi país
de libertad y orden para
todos.

VERDAD CONTRA EL MURO/ TUS MANOS Y MIS MANOS NUNCA HAN SUMADO DIEZ

OÍDOS SORDOS

Nadie se desviste del blanco

y

del negro,

y del rojo.

Los labios se llenan

de manos cansadas

de botellas sumergidas

en envejecidas manos,

ataúdes,

y relojes señalando

un tiempo mudo

y postergado.

Se esta guardado

y resguardado

el dolor,

el sentimiento

y las palabras que se

han constuido mudas

en los puentes y las avenidas;

todos caminamos

separados de

aquellos;

los de las casas

de sueños, e hijos

del basurero.

Si… son culpables

por desandar el paso

del gobernante y su gabinete,

inocentes perseguidos

por pies y manos abusadoras

pertenecientes a los hombres buenos,

acomodados en sus

colchones de plumas de

avestruz y collares de

diamantes.
No es el hambre, ni la risa de los

niños,

es mi compromiso con la.

VECINDAD

VERDAD CONTRA EL MURO/ TUS MANOS Y MIS MANOS NUNCA HAN SUMADO DIEZ

EL JUEGO

No te vayas justicia de mis MANOS
de mi piel, de mi mente,
de mi ser,
no te vayas conciencia, no me abandone,
no deje que me refunda sin mi
familia, en mi escuela, en mi empresa,
en mi partido político y en mi iglesia,
no me permitas volver el
dinero de mi pueblo, de mi país
viajes al rededor del mundo,
vestido bonito traje rojo y
servir sobre el mantel blanco
el caviar, símbolo
en las fiestas de confabulación.
Por favor no te vayas
dama de la imparcialidad,
porque es posible que nazcan
mas niños en la pobreza y mas hombres
caminaran en la desgracia,
habrá mas guerra de guerrillas
y mas balas caminando hasta
llegar a los viejos gabinetes.
No me dejes ser culpable
de la miseria de mi pueblo,
si me dejas quedare sin
conciencia, ya nada me importara,
no me dejes vender la sangre de mi ciudad,
comprar y permutar el recaudo
de mi gente.
Por favor no te vayas
ahora que  me estoy alejando,
clamo justicia ante los tribunales,
te pido por amor, regalale vida
a tu poder Judicial,
que corran tras de mi, que no se dejen comprar
que no se vendan, que por favor
usted dama de la justicia Griega
no me quiere dejar, dígalo, dígalo por favor.
Por favor dama de la Justicia,
estoy muriendo, mi gente vive en la
ciudad del guante blanco y yo estoy quitandole
a los niños el abrazo de sus padres,
estoy olvidando los  juego
de la golosa y el salto del lazo,
estoy cubriéndolos con el abandono.
No te vayas justicia de mi lado,
no te vayas por mi libertad
clamo.... TE AUTORIZO
para que me condenes, NO solamente a
mi, sino a ellos también, tus jueces,
da la orden para que me detengan.

EL JUEGO

Pero no
me dejes libre si
he de matar a mi país en su compañía.
No quiero esos defensores,
por favor... Estoy sobreviviendole
a la miseria de las sonrisas que
se esconden en las esquinas de mi
mansión.
Por favor no me dejen
libre para matar.

LA VERDAD CONTRA EL MURO/ MIS MANOS Y TUS MANOS NUNCA HAN SUMADO DIEZ

"Doy la cara al enemigo, la espalda al buen comentario, porque el que acepta un halago empieza a ser dominado; el hombre le hace caricias al caballo antes de montarlo..." FACUNDO CABRAL

ESAS MANOS

Te llamo para decirte
con estas manos que se equivocan,
aman y se reconcilian
que hoy el cielo y la tierra se unieron
para la despedida...Mataron a
FACUNDO CABRAL...
Solo llamaba para decirte esto.
Le quitaron el próximo día,
el desayuno servido y la cita se cancelo,
como sucede a tantos de mi país.
Nadie sabe el porque, lo llevaron a la fuerza.
Igual pasa en mi país, se pierden los abrazos
y la sonrisa del siguiente segundo.
Guatemala se avergüenza
pero también me avergüenzo
por los muertos de mi país.
Dicen con voz de espectáculo,
miedo y sorpresa
la radio, la tele, el Internet
el mundo de la comunicación,
las gentes, los murmullos y las
esquinas; la verdad... No se sabe
como se se dejo detener la muerte
antes de amanecer,
en el canta autor argentino Facundo Cabral.
Pero... Así pasa muchas veces
a personas anónimas para mi país.
Silencios acallados.
Llantos, esposas e  hijos
sin permiso para el  duelo,
ni periódicos, ni revistas, ni testigos.
Te llamo para decirte,
si, que las balas sin presente
y ahora mismo, acallaron su voz,
la voz del hombre de lo cotidiano,
la voz de la frase en el bolsillo
de la camisa o del pantalón,
la voz
en la quietud del movimiento de
FACUNDO CABRAL .
Estas manos, que no son esas

ESAS MANOS

manos, pero si probablemente las nuestras,
los desentendidos... Te han dejado
sin la vida de los caracoles y los
niños en el parque,
sin los caminos y las
caricias verdes de las montañas y
valles que te oyen cantar,
Te devolvieron a la tierra que amabas
aquella de mil colores y arco iris,
tierra, tierra de hombres y mujeres
niños y frutas, flores y animales,
abrazos y besos de peces y bandoneon
si, la tierra que siente el calor
de la sangre de quien cantara a la
vida y al hombre que caricia al caballo
antes de  montarlo.
Ahora no eres  rincón de recuerdos,
ni analfabeta, para los cometas, el
lápiz y la crayola
eres recuerdo, poema y canción... y QUE SEA
LO QUE DIOS QUIERA,
QUE ÉL SABE LO QUE HACE.
"La sociedad humana esta tan mal por las fechorías de los malos, como por el silencio cómplice de los buenos" FACUNDO CABAL

ESAS MANOS

VERDAD CONTRA EL MURO /TUS MANOS Y MIS MANOS NUNCA HAN SUMADO DIEZ

P&G

Entre besos de vinos,
cervezas y cigarrillos,
los brazos obreros y empleados, son:
fabricas de chocolate
y centrales eléctricas,
participación por el voto,
pan para el hambriento
y cuentas de pago el desplazado.
Ellos, se han dormido en el seno
de los olvidos, son infertiles, pobres,
volviéndose su paso salario callejero
por el dinero y la sub-sistencia,
avenidas nubladas,
puertos de nieve  y beneficios,
pago de arquitectura y construcción,
para murmurar silencios de esqueleto
y vapor de agua.
En mi ciudad de arrecifes: los
empresarios cumplen metas sociales
y tares de
milímetros de diámetro,
premiadas y publicadas,
los obreros malgastan amores
en las cantinas, pasando
por habitaciones usadas en blanco y negro,
y los empleados ven televisión.
Todos:
somos cómplices voluntarios del
sistema de facturación,
de la renegociacion del canon de arrendamiento,
del incremento en ventas,
del crecimiento porcentual,
de la revaluacion y revisión del básico.
Y para concluir se adoptan medidas,
en los puertos de mi ciudad,
ENTRE EL MAR Y LA TIERRA
hongos, arrecifes, colonias
y derrames de petroleo,
se teje el mundo de las perdidas
y ganancias;
pertenecemos al mundo de los
procedimientos y
al cambio climatico,
a las tormentas tropicales,
a la balanza de aumento de precios,
a los países pobres, infertiles,
que producen poco,
habitados por  amores de lluvia ácida,
en  acuerdos sobre  hojas de papel,
sobreviviendole a los desperdicios,
al conflicto social,
a la radiación ultravioleta y
a los banquetes de inauguración...

P&G

LA VERDAD CONTRA EL MURO /TUS MANOS Y MIS MANOS NUNCA HAN SUMADO DIEZ

LAS MASCARAS

Estaban huyendo los anónimos
entre preguntas y respuestas.
Entre mascaras y paredes blancas,
botellas no recicladas,
música de  jazz, reggaeton,
tiendas de discos y música de piano.
Ellos, los anónimos, eran noticia,
lectura  en  periódicos escondidos,
cuerpos olvidados,
miserias de mi país refundidas
en el arco iris
de  hogares obligados
a quedar refugiados en las fronteras.
HABLAN los rostros y las mascaras
entre desplazados y olvidados,
llanto y desarraigo
atrapado en la danza de la amapola.
Clamor que hiede a victima de un conflicto
que mancha la tierra y la alimenta.
El café en la mesa, la niña llorando porque
tiene sueño, el abrazo del padre,
el beso del esposo, la llave refundida,
todo queda atrás, perdido
entre la muerte y la vida
y la resurrección que reclama
privilegios de prestamistas que se sientan a negociar
las miserias de su pueblo.
Entonces parece que solo queda
la balada de cantina e infinidad de  labios con candado.
Quedaron las madres y las viudas.
Se vio marchar ojos marcados
por la soledad, la angustia, el dolor.
Y entonces encontré
calles y bodegones pintados entre silenciosos
pies descalzos y barrigones de algodón
jugando en los parque y las calles de mi
ciudad enlutada.
Se hablaba de tregua entre
laberintos de costumbres y voces acalladas,
cruzando las esquinas y las autorizaciones,
escuhandose primero en la
radio, tv, tuiter y facebock,
dialogo de sombras con señales
y sin interprete.
Que bueno, que importante.
Buscamos la paz en limusinas.
Aparecieron los rostros, anónimos,
los olvidados y sus historias
se volvieron
moda y revista de farándula
en medio de la tecnología,
hombres y mujeres,
niños y niñas de barro y viento
son boletines, decretos y puntos muertos.
Se continuara este devenir de repatriados,
testigos y  victimas del conflicto,
en esta mascarada se continuara
la gran labor de matar, perdonar, condenar
ensalzar, y seguir el ritmo de la
vida, y los lamentos.
Días después.... SE PUEDE LEER
Hay momentos en que
se enlutan las calles y las iglesias,
y hasta lo llegan a llamar
el epicentro, se encuentran hombre de corazón
fraccionado, amordazados y
perdido entre apagones y días de
luces de neón, no se vende...Se
compra al mejor postor.. EL TIEMPO....

LAS MASCARAS

LA VERDAD CONTRA EL MURO / TUS MANOS Y MIS MANOS NUNCA HAN SUMADO DIEZ

LA PRUEBA DEL NAIPE

No fue precisamente que me
hubieran quitado algo,
se oyó decir.
o que el tiempo se hubiera cumplido,
no, es algo mucho mas elemental,
es el juego del poder,y del tiempo
en colores,
son los naipes, los
365 trucos de magia con las cartas,
es la mafia dentro del poder,
somos usted y yo,
no se asombre usted es inocente
y para mi satisfacción yo
también lo parezco.
Entonces que esta pasando,
dijo el periodista  sediento
de la primicia.... Que nunca entendió...
Sencillo, elemental, se le dijo:
lo que siempre ha pasado,
los silencios y las presiones
de la ruleta, ellos, ellos
son los eslabones perdidos,
era diferente susurro tímidamente,
 si, era diferente,
pero era el mismo juego y jugador
sentado a la mesa de los buenos
y con los buenos,
estamos evitando que suceda
el efecto domino y las estrellas de mar,
desnuden su alma frente a sus propias pasiones,
no ha sido nada diferente a lo
acostumbrado, aun no  había entendido
la dinámica de la vida,
simplemente continuaba ganando
y arrasando, era el dueño del poder,
nada que hacer para favorecer a sus parceros,
con sus secuaces, fabricaba verdades
de cristales diversos, se habían disfrazado
para la batalla, pero en fin,
no era posible descubrirlo en su mano

LA PRUEBA DEL NAIPE

fratricida,
y le continuamos respondiendo...
amaba, en su abrazo fraterno, acogía
y en sus homilías vomitaba nada diferente
a lo que jamas habría ni seria capaz
de ser, se arrastraba hasta las bancas
ocupadas, por crédulos e  incrédulos
y dormía en pieza separada.
Jamas se publico la noticia....

LA VERDAD CONTRA EL MURO/ TUS MANOS Y MIS MANOS NUNCA HAN SUMADO DIEZ

OÍDOS SORDOS AL AMOR

Oyeron  su voz.

Era  Misa de réquiem y recuerdos.
Nadie se desvistió del blanco

del negro, del  rojo

y de los colores del arco iris.
Me refiero a la sombra de las manos...
...Por eso hay miedo de madrugada.
En ellos, las mañanas
son labios llenos de dolor

cuerpos cansados y explotados,

botellas sumergidas

en viejas manos temblorosas,

asistiendo a  ritos funerarios.

Hay relojes marcando un tiempo mudo

y postergado.
Nadie se desviste. Ni se oyen las voces.
El arco iris de acuarelas se escurre
con las lagrimas
del niño llorando en cuartos de desesperanza,

todo esta guardado y resguardado,

el dolor gatea en las alcobas,

el sentimiento agoniza

y las manos de la barriada
ocultan, nombres y lagrimas;

todos están separados de

aquellos lugares, sin abrazos;

sin sonrisas, adoquinados en  las casas

de sueños,  a la entrada de la ciudad,
contando de los hijos del basurero...

Era una tarde de réquiem.

Si…de recuerdos,
buscaron y encontramos culpables
para expiar la culpa,
en  la memoria de los muertos,

era la celebración de las palabras quietas,
señalando las voces de los inocentes,
permutados y perseguidos

por pies y manos abusadoras. 
"fue y es el tiempo del poder" 
Hay complicidad por los ausentes.

Nos volvimos  hombres de plastilina
y esos silencios de albergues 
entre hojas de sauce y llantos
se olvidan, se pierden en los anaqueles.
Son días de SENTENCIAS y silencios.
Ha llegado el tiempo de mirar
los ojos y tomar las manos
de esas voces anónimas,
es el destiempo de los
colores del arco iris, en las
ventanas, en las puertas de  círculos de ciudad.

OÍDOS SORDOS AL AMOR

Suenan las campanas por el

llanto del recién parido
alargándose la tierra manchada hasta
los acomodados patios del jardín,
allí donde hay colchones de plumas de

avestruz y collares de

diamantes, guardados en finos cofres,
y el llanto del niño
se ha olvidado con el trago y la celebración.

No es el hambre, ni la risa de los

niños, ni las homilías de Semana Santa,

es la realidad olvidada de la
VECINDAD, el llamado de hoy,
siempre  obligada a permanecer
callada, por miedo,  por temor
¿A quien?, a los espacios en blanco
 y a nuestras mascaras de cristal,
a los constructores de poderes... y
al corazón humano
perdido en el juego del poker...
Y no se volvieron a oír sus voces...
... ¿Quedaron archivadas?.
Todo quedo guardado y resguardado.
Hoy fue un día más de réquiem en mi ciudad.

LA VERDAD CONTRA EL MURO -TUS MANOS Y MIS MANOS NUNCA HAN SUMADO DIEZ

FENÓMENO ÓPTICO 

FENÓMENO ÓPTICO

Si, creo que me estoy salvando...
Al  comenzar a hilvanar,
ilusiones  y despertares,
manos sudadas,
manos cansadas en
gotas de aguas sin destilar,
manos pintadas en  soles
que bajan atravesando al soldadito
de plomo;
después, el arco iris DE PAPEL en clase
esta pariendo  pensamientos de mentiras dulces
en paradójicos aplausos.
Falta tiempo DE ESPEJOS.
Las manos atadas

están encadenadas en espacios infinitos.
Nada debe ser tan importante,
en la mesa con filo de manteles,
cuadros y platos de periódico,
no puede haber atrapados
ni actas de defunción.
Las manos están sueltas.
Los silencios están atrapados.
No hay columpios, ni trompos, ni canicas
y el parque solo huele a Domingo.
No, a los empresarios, los comerciantes, las amas
de casa, los estudiantes, los obispos
y sus delegatarios, la Banca
 y los días alineados
de los importantes,
ellos están fuera de los bolsillos
y anaqueles,
tienen ocupados los andenes,
las cafeterías, las bibliotecas  reservadas,
los púlpitos soportando
palabras que caminan arrastradas
en las esquinas,
los confesionarios, el parlamento,
y los parques
y titiriteros de los andenes
desocupados, esperando
que llegue el fin de semana.... y se oiga el
murmullo de los que no dicen nada, y casi lo
dicen en las esquinas o piezas oscuras.
Hay en las manos
poemas, cuentos, historietas y
fichas de pasatiempo huérfanas,
esperan la
adopción  de los normales,
los que todo clasifican y determinan.
Es posible que se adopte uno
por parte de los buenos del poder...

El cuerpo se relaja y

comienza a sentirse, tiza de colores,
y pupitre de pantalla plana con Internet,
hay que escribir alegrías de caja de fósforo,
siempre escribir,
salvación, ser humano de mil
escalones, y muchas puertas
de  cuerpo  transgénico,
de frialdad urbana y cuerpo modificado,
calor de invernadero...,
Si, creo que te estoy salvando,
recuperando,
después de mucho leerte en la mente
de Ella,
¿Ya eres poema?. de amor y miseria,
de mi pueblo, de mis niños,
de mi fracción de tiempo
y de la costumbre de engaños,
estas son las manos acostumbradas
a la mentira, y la caricia, estas son
la responsables de mi cuerpo.
Eres un poema e  inspiración
de taller de marionetas.
Pero aclaro, como no amarte
entre burbujas, y miedos taladrando
los vientres vacíos.
Sin secretos de agua cristalina;
todos se detuvieron, salvo Ella
la dueña de esta historia
de oposiciones y contrastes.
Osea, yo, nosotros, ustedes.
Hubo sudor y angustia de parto,
alegria y tristeza de ingeniería y genética,
pesadumbre y
cambio de dobladillo y caballito de mar,
yines y pantalones artificiales,
letras, y una frase evocando
el trabajo de titiritera.

FENÓMENO ÓPTICO

Hoy  poemas, cuentos o historias
donde siempre hay recortes y  tiras cómicas
lanzando al vació los ojos que leen poemas
con las manos y la piel,
se vuelven hojas, sueños de
tren de carbón en el siglo XXI.
Nos hemos recuperado,
habíamos perdido el silvato de la locomotora
por culpa de los laboratorios,
habían olvidado el latido del corazón.
Estaba vivo....a pesar de las balas,
la corrupción y las omisiones
de los buenos.

LA VERDAD CONTRA EL MURO / TUS MANOS Y MIS MANOS NUNCA HAN SUMADO DIEZ

LA CASA

No hay lagrimas.
Solo recuerdo infinidad de colores
al igual que todos los días hay amaneceres
y lunas azules.
Conduzco sobre este cuerpo de paisaje
muy despacio
como si nada estuviera sucediendo,
y en verdad que
nada diferente a lo de siempre y en
elecciones acontece.
Se presienten espacios agonizantes,
las mismas manos, ojos y labios deambulando
a la espera en la galería de fotos de la ciudad.
Veo, el carro de los perros en la esquina,
y las ciclas de los señores de al frente,
y trato de arastrar mi pies,
como si nada estuviera pasando,
Tomo el café y dejo que mi
cuerpo se caliente lentamente.
Tengo frió, mucho frió.
Presiento que no voy
a poder seguir, que no puedo continuar,
es un leve presentimiento,
es como si la muerte me
estuviera avisando de su llegada.
Si, pareciera que todo debe cambiar.
Siento recogido
el corazón, se desmorona,
parece que fuera de barro, listo para quebrase si se le
estruja o no se le trata con
cuidado.
Y definitivamente, lo siento de barro.
Siento las manos deteniéndose cerca a mi corazón
y las calles están quietas,
y no siento nada diferente a esta asfixia
 que me esta deteniendo a la
entrada de su casa, si, su casa de tierra
pisada y cajas recicladas,
la casa de cuando eramos niños.

LA CASA

¿Pero que pasa?
¿se han ido?
murieron, si murieron,
los desplazaron,
se fueron.
Ya no camino me arrastro.
Y hoy es día de elecciones.

VERDAD CONTRA EL MURO/ TUS MANOS Y MIS MANOS NUNCA HAN SUMADO DIEZ

CANICAS

Hoy reconozco que la vida
es algo mas que el hilo de una cometa
o el beso apurado de unos
enamorados.
Reconozco sentir el barro
el cristal,  las sombras y las notas
musicales trasnochando los
sueños que no duermen.
Reconozco que  despertar
es recorrer el mundo en bici,
recostarme sobre el sauce y fotografiar
todos los rostros que  hablan.
Si, reconozco que la vida
es la sonrisa de un niño de mil
colores, orando por la vida de sus
padres, por la pureza del aire y del agua salada,
contarle al mundo de la dulzura
de una tarde de lectura o mirar
el día desde un chinchorro hecho de hilos
de amores y manos de acuarela.
Reconozco el amor de mis padres
su trabajo, desvelo y caricias,
a los abuelos, nietos y bisnietos,
sumándole  al tiempo de dama china
las alegrías de los tiempos de división
y bienvenidas.
Reconozco haberme equivocado
y haber dejado pasar
el agua de la vida
por debajo del puente, sin haberla saboreado
lo suficiente,
siempre me he equivocado con los amores,
y las lagrimas las deje para después.
También pase hojas de calendario día a día.
También me reconozco perdodora y ganadora,
reconozco haber dejado de caminar antiguos
caminos y olvidado el color
de los continentes.
De los dias y los amaneceres
he dejado de sorprenderme por los apuros del día,
las cuentas, el dolor de cabeza,
el televisor, las películas y los actores.
Muchas veces me perdí en el intento
de saltar  lazo o jugar a las escondidas,
deje las emociones y los besos,
y las noches las guarde en baúles
de la abuela.
Un día de tantos
resolví dejarlo todo y me senté
al borde del camino, sin caminantes,
con frases quebradas y muñecas sin rostro.
Fue entonces cuando te vi
pasar jugando a las canicas
y robandole al viento sus torbellinos para elevar la
cometa.... entonces resolví volver
a empezar y reconocí su sonrisa en mi
vientre huérfano de ventanas,
lleno de puertas, ojos, labios y niños
jugando en la calle de mi barrio.
y PENSÉ que también me había dejado arrebatar
mis manos por el temor a permanecer en la
pobreza...

LAS CANICAS

VERDAD CONTRA EL MURO / TUS MANOS Y MIS MANOS NUNCA HAN SUMADO DIEZ

DE LOS AMORES

Me he equivocado tantas
veces con esto de los llamados amores
de diseño clásico,
que hay miles de caricaturas
rondando mis historias de humo y chimenea.
Aquí me encuentro en medio de batallas
perdidas, salones de conferencia,
mesas de billar y tenis de mesa,
en medio de los llamados amores
reconstruidos
por  diarios de conos de ceniza.
Este ambiente industrial de calidad y precio,
obra artesanal de la no violencia,
no muerte, no asesinato,
deja variedad de diseños
y las equivocaciones han sido corregidas,
miles de familias sepultan a sus muertos y los
estrados judiciales entran en cese de actividades.
Hay alza de salarios.
Pero en verdad, esto de los llamados amores,
son zonas en blanco de aluminio y madera,
ellos se encuentro en millones de caricaturas
y miles de sombras callejeras
cambiadas por monedas.
En fin me he equivocado tantas veces
que al finalizar del día
casi siempre considero el periódico del día anterior,
releo  lo que ha pasado
en otro país de seguridad y satisfacción
leo la noticia,
lo importante
es la bolsa que ha caído y la quiebra empresarial
es inminente,
pero de los pobres y los hambrientos
nadie dice nada que no sea
lo de siempre, nos hemos acostumbrado
y lo de siempre ya no
aterra, ni asusta, no se dice nada que ya no se sepa.
Me he equivocado tantas veces que al fin y
al cabo estas ciudades de secretos
y novedades, cansadas
y estas fabricas de tornillo y
plasticidad, no dejan de
funcionar y las calles asfaltadas
de trucos, secretos
quedan con el eco de los quejidos,
los miedos y el
temor de una calle
sin identidad, ni linea de producto.
Me he equivocado tanto con esto
de los amores
y los primeros planos
que estoy dispuesta
a no continuar callada con el diario del dia,
para no continuar equivocándome
en esto de los amores.

DE LOS AMORES

CONTRA EL MURO - TUS MANOS Y MIS MANOS NUNCA HAN SUMADO DIEZ

ESTOS DÍAS

En el umbral de estas manos agonizantes,
ha habido días  como los de  hoy.

Días en que quise ser 

camino de encuentro.

Días en que las palabras se alargaban
y la briza murmuraba frases untadas con
el color de mi bandera.
En esos días hubo viejos calendarios
de tradición democrática, fragmentados
por los espacios de la tiranía,
el diezmo, los clamares y demás ministros,
todos iguales en la conflagración.
En esos días cuando pensaba y sentía
caminar el amor entre mis entrañas
de patria reprimida y solidaria,

quise muchas veces que me esperara 

para tomar el café,

para contar lo que ha pasado,

para dejar de ser obra subterránea.

En días como hoy tengo la certeza

que usted puede

vivir sin mi y yo he elegido ser sobreviviente

a días como los de hoy.

Pero esto implica decirle:
no me refiero a esos tiempos que se
hacen perennes, donde los nuevos
gobiernos se gestan en vientre vacíos,
donde ser responsable es tener amordazado al silencio
y desgarrar con las manos asustadas
el imperio del triunfo,
solamente me gustaría

que me contara, que dijera,

que hablara que uniéramos 

esos espacios dedicados a la nostalgia,
pero esa nostalgia que hay en nuestros cuerpos
bifurcados.

En días como hoy la caligrafía de su

piel de papel, no se deja leer por mis

manos de geografía y salón de clase.

Quisiera saber como le puede sobrevivir
al devenir de la vida sin la magia de mis abrazos.
Es verdad, debo confesar tranquilamente,
 ¿como me gustan
mis abrazos en su cuerpo?.
En días como hoy
traduzco su figura de domino a través
del papel calcante de los tiempos
y quedo entre bambalinas,
perdida por no encontrarme con

sus sueños, 

sus temores,

sus alegrías,

por no saber de las veces que quisiera
usted, ir al parque y sentarse bajo el árbol
del yopo o de cualquier otro árbol que grabara
nuestra historia.

Hay días como hoy

que le amo como en esos días dóciles,
repletos de suposiciones y 

frases desprendidas de mis labios
que auguraban su regreso,

pero,  estoy hoy tan desocupada 

de su vida,de usted

que a veces quisiera marcharme,

no continuar.

ESTOS DÍAS

Sin embargo me quedo.

Imposible no ser capaz,

imposible que no pueda sobrevivirle 

a la incertidumbre 

y no continuar amándole.

Pero en días como hoy, la patagonia esta mas cerca

de mis caminos y estaciones

que su existencia.

Hay días como hoy

en que la certeza con forma de mujer
cuenta a otros oídos
y se deja leer en un papel periódico de la calle
que jamas la he encontrado, ni ha
caminado a mi lado.

Sin embargo insistí en quedarme

a pesar de saber que abría muchos días como los de hoy
días repetidos que se adueñaron de mi vida y envejecieron
con mis recuerdos y hoy
están aquí acompañándome a la despedida
de la vida.
Libertad entre caja oficiales....... AROMA DE ESPERANZA.
olor que cuenta de este cuerpo urbano
que puedo amar y escribir
sobre los atardeceres, los amores de colores,
cuartel patriótico  que  puedo escribir poemas ....
a pesar de saber que abría muchos días como los de hoy.