VERDAD CONTRA EL MURO /TUS MANOS Y MIS MANOS NUNCA HAN SUMADO DIEZ

P&G

Entre besos de vinos,
cervezas y cigarrillos,
los brazos obreros y empleados, son:
fabricas de chocolate
y centrales eléctricas,
participación por el voto,
pan para el hambriento
y cuentas de pago el desplazado.
Ellos, se han dormido en el seno
de los olvidos, son infertiles, pobres,
volviéndose su paso salario callejero
por el dinero y la sub-sistencia,
avenidas nubladas,
puertos de nieve  y beneficios,
pago de arquitectura y construcción,
para murmurar silencios de esqueleto
y vapor de agua.
En mi ciudad de arrecifes: los
empresarios cumplen metas sociales
y tares de
milímetros de diámetro,
premiadas y publicadas,
los obreros malgastan amores
en las cantinas, pasando
por habitaciones usadas en blanco y negro,
y los empleados ven televisión.
Todos:
somos cómplices voluntarios del
sistema de facturación,
de la renegociacion del canon de arrendamiento,
del incremento en ventas,
del crecimiento porcentual,
de la revaluacion y revisión del básico.
Y para concluir se adoptan medidas,
en los puertos de mi ciudad,
ENTRE EL MAR Y LA TIERRA
hongos, arrecifes, colonias
y derrames de petroleo,
se teje el mundo de las perdidas
y ganancias;
pertenecemos al mundo de los
procedimientos y
al cambio climatico,
a las tormentas tropicales,
a la balanza de aumento de precios,
a los países pobres, infertiles,
que producen poco,
habitados por  amores de lluvia ácida,
en  acuerdos sobre  hojas de papel,
sobreviviendole a los desperdicios,
al conflicto social,
a la radiación ultravioleta y
a los banquetes de inauguración...

P&G

LA VERDAD CONTRA EL MURO /TUS MANOS Y MIS MANOS NUNCA HAN SUMADO DIEZ

LAS MASCARAS

Estaban huyendo los anónimos
entre preguntas y respuestas.
Entre mascaras y paredes blancas,
botellas no recicladas,
música de  jazz, reggaeton,
tiendas de discos y música de piano.
Ellos, los anónimos, eran noticia,
lectura  en  periódicos escondidos,
cuerpos olvidados,
miserias de mi país refundidas
en el arco iris
de  hogares obligados
a quedar refugiados en las fronteras.
HABLAN los rostros y las mascaras
entre desplazados y olvidados,
llanto y desarraigo
atrapado en la danza de la amapola.
Clamor que hiede a victima de un conflicto
que mancha la tierra y la alimenta.
El café en la mesa, la niña llorando porque
tiene sueño, el abrazo del padre,
el beso del esposo, la llave refundida,
todo queda atrás, perdido
entre la muerte y la vida
y la resurrección que reclama
privilegios de prestamistas que se sientan a negociar
las miserias de su pueblo.
Entonces parece que solo queda
la balada de cantina e infinidad de  labios con candado.
Quedaron las madres y las viudas.
Se vio marchar ojos marcados
por la soledad, la angustia, el dolor.
Y entonces encontré
calles y bodegones pintados entre silenciosos
pies descalzos y barrigones de algodón
jugando en los parque y las calles de mi
ciudad enlutada.
Se hablaba de tregua entre
laberintos de costumbres y voces acalladas,
cruzando las esquinas y las autorizaciones,
escuhandose primero en la
radio, tv, tuiter y facebock,
dialogo de sombras con señales
y sin interprete.
Que bueno, que importante.
Buscamos la paz en limusinas.
Aparecieron los rostros, anónimos,
los olvidados y sus historias
se volvieron
moda y revista de farándula
en medio de la tecnología,
hombres y mujeres,
niños y niñas de barro y viento
son boletines, decretos y puntos muertos.
Se continuara este devenir de repatriados,
testigos y  victimas del conflicto,
en esta mascarada se continuara
la gran labor de matar, perdonar, condenar
ensalzar, y seguir el ritmo de la
vida, y los lamentos.
Días después.... SE PUEDE LEER
Hay momentos en que
se enlutan las calles y las iglesias,
y hasta lo llegan a llamar
el epicentro, se encuentran hombre de corazón
fraccionado, amordazados y
perdido entre apagones y días de
luces de neón, no se vende...Se
compra al mejor postor.. EL TIEMPO....

LAS MASCARAS

LA VERDAD CONTRA EL MURO / TUS MANOS Y MIS MANOS NUNCA HAN SUMADO DIEZ

LA PRUEBA DEL NAIPE

No fue precisamente que me
hubieran quitado algo,
se oyó decir.
o que el tiempo se hubiera cumplido,
no, es algo mucho mas elemental,
es el juego del poder,y del tiempo
en colores,
son los naipes, los
365 trucos de magia con las cartas,
es la mafia dentro del poder,
somos usted y yo,
no se asombre usted es inocente
y para mi satisfacción yo
también lo parezco.
Entonces que esta pasando,
dijo el periodista  sediento
de la primicia.... Que nunca entendió...
Sencillo, elemental, se le dijo:
lo que siempre ha pasado,
los silencios y las presiones
de la ruleta, ellos, ellos
son los eslabones perdidos,
era diferente susurro tímidamente,
 si, era diferente,
pero era el mismo juego y jugador
sentado a la mesa de los buenos
y con los buenos,
estamos evitando que suceda
el efecto domino y las estrellas de mar,
desnuden su alma frente a sus propias pasiones,
no ha sido nada diferente a lo
acostumbrado, aun no  había entendido
la dinámica de la vida,
simplemente continuaba ganando
y arrasando, era el dueño del poder,
nada que hacer para favorecer a sus parceros,
con sus secuaces, fabricaba verdades
de cristales diversos, se habían disfrazado
para la batalla, pero en fin,
no era posible descubrirlo en su mano

LA PRUEBA DEL NAIPE

fratricida,
y le continuamos respondiendo...
amaba, en su abrazo fraterno, acogía
y en sus homilías vomitaba nada diferente
a lo que jamas habría ni seria capaz
de ser, se arrastraba hasta las bancas
ocupadas, por crédulos e  incrédulos
y dormía en pieza separada.
Jamas se publico la noticia....

LA VERDAD CONTRA EL MURO/ TUS MANOS Y MIS MANOS NUNCA HAN SUMADO DIEZ

OÍDOS SORDOS AL AMOR

Oyeron  su voz.

Era  Misa de réquiem y recuerdos.
Nadie se desvistió del blanco

del negro, del  rojo

y de los colores del arco iris.
Me refiero a la sombra de las manos...
...Por eso hay miedo de madrugada.
En ellos, las mañanas
son labios llenos de dolor

cuerpos cansados y explotados,

botellas sumergidas

en viejas manos temblorosas,

asistiendo a  ritos funerarios.

Hay relojes marcando un tiempo mudo

y postergado.
Nadie se desviste. Ni se oyen las voces.
El arco iris de acuarelas se escurre
con las lagrimas
del niño llorando en cuartos de desesperanza,

todo esta guardado y resguardado,

el dolor gatea en las alcobas,

el sentimiento agoniza

y las manos de la barriada
ocultan, nombres y lagrimas;

todos están separados de

aquellos lugares, sin abrazos;

sin sonrisas, adoquinados en  las casas

de sueños,  a la entrada de la ciudad,
contando de los hijos del basurero...

Era una tarde de réquiem.

Si…de recuerdos,
buscaron y encontramos culpables
para expiar la culpa,
en  la memoria de los muertos,

era la celebración de las palabras quietas,
señalando las voces de los inocentes,
permutados y perseguidos

por pies y manos abusadoras. 
"fue y es el tiempo del poder" 
Hay complicidad por los ausentes.

Nos volvimos  hombres de plastilina
y esos silencios de albergues 
entre hojas de sauce y llantos
se olvidan, se pierden en los anaqueles.
Son días de SENTENCIAS y silencios.
Ha llegado el tiempo de mirar
los ojos y tomar las manos
de esas voces anónimas,
es el destiempo de los
colores del arco iris, en las
ventanas, en las puertas de  círculos de ciudad.

OÍDOS SORDOS AL AMOR

Suenan las campanas por el

llanto del recién parido
alargándose la tierra manchada hasta
los acomodados patios del jardín,
allí donde hay colchones de plumas de

avestruz y collares de

diamantes, guardados en finos cofres,
y el llanto del niño
se ha olvidado con el trago y la celebración.

No es el hambre, ni la risa de los

niños, ni las homilías de Semana Santa,

es la realidad olvidada de la
VECINDAD, el llamado de hoy,
siempre  obligada a permanecer
callada, por miedo,  por temor
¿A quien?, a los espacios en blanco
 y a nuestras mascaras de cristal,
a los constructores de poderes... y
al corazón humano
perdido en el juego del poker...
Y no se volvieron a oír sus voces...
... ¿Quedaron archivadas?.
Todo quedo guardado y resguardado.
Hoy fue un día más de réquiem en mi ciudad.